Aquele que olha para o seu passado

sem cansar a sua vida, sem obter

do medo uma carta fictícia de alforria

porque é árbitro das suas promessas e do seu isolamento,

e o tempo ou as quimeras não são portas do seu tumulto,

aquele que traz nas pregas da sua surpresa

ou da substância sua esse fervor que se diz intermitente

e que permite cortar o destino como um queijo tenro,

um queijo que não dá volta à amargura mas adere à estupefacção

e é outro ou o mesmo, porque o fervor o distingue do terceiro espólio,

aquele que não vê esse gosto do despeito porque segue,

rápido, a caminho da sobrevivência

para falar dos ázimos e benzer os pratos mais pobres,

tal a sua ciência é um ardor refutável entre limões

ou ambíguas presenças como fontes onde a doçura vigia,

fende corpos e empresta deuses para segurar pesados braços,

aquele que diz "eu não vim para triunfar,

mas para inquirir sobre o teor da persuasão,

dar à natureza uma queimadura viável

e evitar que o vinho se lembre do timbre pérfido",

aquele que se manifesta sobre a ordem múltipla do êxito

para preservar a susceptibilidade com tâmaras veementes

e avisar a posteridade da arrogância da culpa,

aquele que conhece a sua fraqueza

e não a despe com mais de duas mãos,

não a ouve tão pouco com mais ouvidos do que permite

a essência das coisas, a penitência assustada,

mas é de alto a baixo o inquérito sobre a alternativa,

mar rolado continuamente sobre o seixo exterminador,

ah vo-lo dirão, enfim?

aquele que conhece bem a sua origem

é um homem que passa, leve, entre

os sinais da terra, que permite

aos seus olhos uma celebração contínua.

Ele não caminha de dia e de noite

entre a ruína das palavras e das visitações:

está parado entre duas carnes, tal a beneficência,

porque o seio do seu futuro

se apodera como uma ordenação da sua jornada

e, para lá do sábado, ele colhe e come entre juízos.

    Vário, João. exemplos. Lisboa: Tinta-da-China, 2013, pp 214 - 215.

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